La petite hackeuse s'était bien fait avoir, elle n'avait rien vu venir. D'abord les explosions lointaines, puis le clignotement des lumières dans toute la ville et enfin le silence assourdissant. Plus de générateurs qui grisaillent en arrière-plan, ni de musique ou d'appareil électrique, plus rien : le vrai silence. Puis dans les minutes qui suivirent, les sirènes. Leurs sons longs et lancinants qui vous invitent à vous demander ce qui se passe, comme une introspection forcée. Toutes les antennes GSM étaient coupées, elles aussi, faute d'alimentation. Et donc aucun portable captait quoi que ce soit. Les habitants étaient tirés brutalement en arrière, cinquante, soixante ans peut-être. Et c'était sans compter le général hiver qui serait bientôt sur nous. Le dernier était encore dans toutes les mémoires tellement, sa morsure avait été terrible.

Dans son petit studio, Liz sortit la tête de son écran lorsque ce dernier perdit toutes les connexions avec le monde extérieur. Instinctivement, la mutante se projeta aussi loin qu'elle pût dans le réseau, mais là encore, elle ne put rien "accrocher" aucune entrée, aucune porte, tout était noir et vide. Alors que le monde des réseaux était d'habitude animé. Son effort lui fit poindre une petite migraine, elle la sentait fleurir derrière ses yeux. Une douleur sourde et pulsante, qui si elle n'y prenait pas garde allait lui déclencher des saignements de nez ou des migraines ophtalmiques. Lorsque les sirènes retentir, la hackeuse en train de démarrer sa petite 125.

Elle ne put faire que quelques pas avant qu'un homme ne lui bloque la sortie du parking. Il était vraiment beau gosse, muscles bien dessinés sous un marcel blanc moulant, un hispanique aux yeux clairs. Il était le chef de la bande qui "contrôlait" le quartier. Le leader charismatique croisait les bras et n'était visiblement pas content. Mais sur son visage, on pouvait lire, derrière le masque de la sérénité, une lueur de peur ou d'incompréhension. Et dans ce genre de situation où tout le monde se regarde en chien de faïence, la mutante faisait office de parfaite coupable.

_ "C'est toi tout s'merdier ?" Demanda le beau gosse.

Liz mit pied à terre sans pour descendre de sa monture. Elle fit un signe de tête négatif, sans parler.

_ "Alors pourquoi tu fuis ?!" Fit-il en haussant le ton.

Déjà quelques voisins s'étaient rapprochés, les fenêtres s'étaient ouvertes et les oreilles se tendaient. Mais que restait-il à faire à part discuter avec d'autres êtres humains ? La hackeuse d'un geste de la main releva sa visière tintée de son casque intégral et fixa de ses yeux vairons celui qui lui faisait face.

_ "J'me prépare. Et tu d'vrais faire pareil..." L'averti-t-elle avec son petit accent russe.

Le jeune homme s'écarta pour lui laisser la place en reniflant de dédain. La moto fila dans les rues désormais sombres de la ville du crime. Les quelques voitures roulant à cette heure-ci étaient comme en état de léthargie. Les automobilistes regardaient les feux, mais ces derniers n'émirent aucune couleur. Si bien qu'à chaque carrefour des accrochages avaient lieu. Des sirènes de polices étaient lointaines. On aurait dit qu'elles avaient quitté le quartier des Narrows, pour aller où : mystère. La petite souris esquiva tranquillement les accidents pour finalement arriver à son objectif : le magasin d'électronique. Elle se gara devant, et ouvrit la porte double porte battant d'un mouvement de la tête : pas le temps de respecter les conventions sociales. Passant telle une ombre dans les rayons sans vie des cartes à puce et autres jeux vidéo, elle déboucha finalement dans le rayon des téléphones.

Elle prit les boites une à une pour les jeter à terre, visiblement le contenu ne plaisait pas à Liz. Elle avait en tête un modèle de téléphone bien spécifique. C'est dans une vitrine qu'elle le trouva : un téléphone satellite, avec lui plus besoin de passer par le réseau classique des bornes sur le toit des immeubles, il était directement relié au satellite géostationnaire au-dessus de la ville. Elle savourait sa trouvaille, il lui faudrait le coupler à un modem, mais elle pourrait bientôt avoir accès à la toile.

_ "C'EST ELLE ! C'EST L'IMPIE !"

Sa rêverie fut interrompue par les cris d'hommes ridiculement vêtus, des sortes de clochard armés de bâtons cloutés et de lacets en cuir, d'autres avaient des livres à la main et d'autres, encore, portaient des stigmates récentes d'automutilations, mais tous avaient en commun leurs visages extatiques et des yeux exorbités aux regards fous.

_ "C'est quoi s'bord..." S'étonna Liz avant que son casque de moto n'absorbe un terrible choc. Elle s'étala de tout son long sur le sol froid du magasin. Des mains solides lui attrapèrent alors les bras et elle fut traînée sans ménagement hors du magasin. La punk eut juste le temps de voir le téléphone réduit en miettes par l'un des "prêcheurs". Elle gesticula et hurla autant qu'elle put des insultes dans toutes les langues qu'elle connaissait, mais on la traîna tout de même de force sur plusieurs dizaines de mètres. Et c'est en plein milieu d'un carrefour que la gothamite comprit ce qu'ils avaient prévu pour elle.

Un autodafé de plusieurs mètres de haut était dressé là, autour d'un lampadaire éteint, qui faisait office de totem sacrificiel. Les cultistes qui étaient plusieurs dizaines réunis là comme en 1431 à Rouen. Plusieurs mains lui bandèrent les yeux et la bâillonnèrent. On lui arracha ensuite ses vêtements pour lui passer une sorte de poncho de lin blanc et une ceinture en corde. Encore une fois, elle fut traînée de force et attachée au lampadaire, les mains au-dessus de la tête. Liz se tordait comme un ver au bout d'un hameçon. C'est à ce moment de la nuit que des prêcheurs entonnèrent un chant lugubre tout en s'auto mutilant. L'un des leurs s'avança face à la suppliciée et parla d'une voix grave, torche à la main.

Liz se déchaîna pour se sortir de ce guêpier à s'en faire saigner les poignets, mais les liens tinrent bon. Pendant ce temps-là, le feu ne resta pas inactif, il dévora le bois des palettes et devint plus fort et plus chaud, dégageant une épaisse fumée âcre qui fit tousser abondamment la petite hackeuse. Puis, toujours aussi gourmand, il s'approcha puis, doucement, lécha les pieds de la prisonnière. Liz ne criait plus, cherchant uniquement un peu d'air frais à aspirer, ses larmes étaient séchées à mesure qu'elles sortaient de ses yeux tellement la chaleur était insupportable. Le mât métallique était, lui aussi, vecteur de chaleur, et les avant-bras de la Russe commençaient à lui faire mal.

Elle n'arrivait plus à se débattre, son cerveau lui déversait des images floues de son enfance, avant son internement. Elle faisait tour à tour : de la pâtisserie avec sa mère avec beaucoup d'entrain, mais peu de résultats, ce qui ne semblait pas ennuyer le moins du monde la grande brune à ses côtés. Puis se fuirent ses premiers coups de pédale sur le trottoir devant la maison et ses échecs à se tenir droite sur la petite bicyclette, et enfin du coloriage sous le porche en été avec une autre enfant qu'elle ne reconnut pas à ses côtés. La douleur du feu se faisait plus mordante à présent, Liz sentait les cloques se former sur ses tibias.

Puis une respiration haletante se fit entendre tout proche d'elle et sentit des doigts forts et agiles tenter de la délivrer.

_ "Le bandeau" toussa Lisbeth "... Le bandeau"

_ "ça vient" cria une voix de femme à ses oreilles.

Les mains changèrent de position et lui arrachèrent d'un coup le tissu qui lui obstruait la vue. La mutante pu finalement voir les flammes qui n'étaient pas si hautes que cela au regard de sa douleur, mais méchamment proche d'elle. Un peu plus loin dans la rue le sectaire s'était relevé et regardait le feu de joie avec une jubilation macabre. Puis la mutante concentra son pouvoir sur le centre du foyer, dans la seconde qui suivit le tas de bois enflammé n'était plus. Il avait explosé, projetant des échardes brûlantes, de l'épaisseur d'un pouce, en arc de cercle devant la Petite Souris.

Sous ses pieds des cendres encore fumantes, mais plus aucune flamme, devant elle, un avant-goût de l'enfer. L'homme qui excitait la foule des cultistes ne crierait plus jamais, des morceaux de braises plantés dans tout son corps en étaient probablement la raison. Les vitres des magasins aux alentours avait été soufflées, les voitures portaient elles aussi les stigmates du souffle. La Russe saignait des yeux et du nez pour une telle dépense d'énergie. Elle tenait à peine debout et une solide migraine avait élue domicile dans son crane. Liz mit un certain temps à se défaire de ses entraves.

Finalement libre, elle chercha du regard la femme qui l'avait sauvée, mais sans la trouver. Trop faible pour poursuivre ses recherches, la petite punk quitta la scène du buchet pour se diriger vers les Narrows. Elle espérait pouvoir s'y reposer et penser ses blessures. Et s'est vêtue d'une robe de lin blanc noircie de suie et les jambes couvertes de cloques qu'elle quitta l'autodafé, avec un dernier regard en arrière essayant vainement de trouver sa sauveuse.