• Type de RP : normal
  
• Date du RP : 14/01/20
  
• Participants: Renata et le TIGRE
  
• Trigger warning: Violence, shooting de masse, propagande, parodie d'un mouvement politique.
  
• Résumé: La vie reprend doucement a Gotham, mais des forces malfaisante s'apprêtent dans l'ombre a provoquer encore une fois le chaos pour quelques likes.
  

“Je n’arrive pas a croire qu’ils aient réussi à remettre cet endroit en ordre aussi vite !”

La voix de l'adolescente est légèrement nasale, ses bronches encore préoccupée par les griffes de l’hiver Gothamite, alors que ses yeux font des allers-retours entre l’écran de son téléphone et ses alentours. Les quelques photos du centre commercial durant “l’occupation” sont terrifiantes, les murs recouverts de graffiti, des impacts de balles dessinant les lignes de fractures ça et là et les echos du pillage systématique des magasins gisant sur le sol avec les corps des idiots qui avaient voulus se dresser face à la cupidité du gant.
Mais autour d’eux se trouve le décor absolument normal d’un centre commercial intact. Des sols de faux marbre luisant sous les plafonniers chromés, de larges vitrines offrant une vue imprenable sur les derniers articles à la mode et la foule du vendredi soir déjà occupée à dépenser sa paie hebdomadaire.
La différence majeure se trouvant dans l’absence notable de la fontaine centrale et son décor d’Agora gréco-romaine - une touche stylisée qui a été considérée comme de mauvais goût après les événements et habilement remplacée par une zone de jeu pour enfants.
Moins de colonnes, plus de toboggans.

“T’imagine les millions qui ont dû partir ? Tu parles qu’ils savent toujours où trouver de l’argent quand c’est pour les grandes corpos ! Mais j'attends encore l’assurance pour mon scooter !”

La remarque est ponctuée d’une gorgée de frapuccino au éclats d’Oreo alors que le groupe d’ami alors que la conversation s’oriente vers une critique du système capitaliste et de ses déboires, le tout ponctués d’achat compulsif à l'aide des cartes de crédits parentales.




Le vendredi soir, les foules d’étudiants en weekend et des adultes sortant du travail se mêlent pour former l’une des vagues d’acheteur les plus profitables de la semaine.
Le centre commercial Killinger bat son plein, les population se retrouvant mixée dans le plaisir primal d’obtenir plus de trucs.
Une petite solde de “retour à la normal” aidant clairement a dénoué les portes monnaies les plus récalcitrant, rien de mieux que l’illusion de bonnes affaires pour démunir de leur dollars les mêmes habitants les plus pingres. Enfin, ce n’est pas exactement vrai, il y a une manière bien plus efficace et qui ne demande même pas de donner des articles en retour - et qui coûte bien moins cher en impôts : Profiter de l’état de loi encore fragile après l’attaque du gant pour toucher une deuxième chèque de reconstruction du complexe.
Mais qui pourrait bien venir mettre à sac un centre commercial tout juste reconstruit en plein milieu d’un Gotham se relevant tout juste de ses blessures ? Quel genre de monstre sociopathe oserait venir cracher sur la résilience fragile de ses habitants ? Prouver encore une fois que le manège d’horreur n’a pas de fin ?!

“Bonjour, bon matin, bonsoiiiiiir ! C’est l’heure du show ! Du PUPPET SHOW !”

Avec un hurlement strident le système de sécurité LockBox s’active à travers le centre commercial, des rideaux métalliques tombant avec fracas devant chaque sortie, les quelques fenêtres et les massives verrières, privant les acheteurs stupéfaits des derniers rayons du soleil couchant. Le jazz doux et reposant - incroyablement propice à la vente - est brutalement coupé, laissant la foule dans un silence stupéfait. Un murmure de panique commence tout juste à traverser la foule lorsque les fumigènes rouge traversent les airs, laissant sur leur chemin une brume sanguine et ondulante.
De la fumée émerge un quintet de silhouette masquée. Pantalons cargos, protections de moto-cross, épaisses ceintures et gilets par balle noirs forment un uniforme approximatif, un large A rouge et encerclé peint à même leur torse indique leur allégeance commune alors que leurs visages sont dissimulés derrière des masques de fauve ultra réaliste.
Un Lion, un Guépard, une Panthère, un Jaguar et un Tigre.
C’est ce dernier qui s’exprime, sa voix lourdement modifiée sonnant à travers le centre comme projetée par un mégaphone.

“Aujourd’hui va brûler ce temple a la consommation de masse ! Et au nom de notre sauveur Che Guevara, je vous déclare tous coupables de capitalisme au premier degré !”

Les canons des armes sont relevés, les premiers cris de panique résonnant dans la foule terrifiée alors que les acheteurs se retrouvent à regarder la mort droit dans les yeux.

“A mort le système et tous ses moutons !”

Le fracas de la poudre et du plomb envahit l’endroit, assourdissant, faisant trembler les vitrines alors que d’autres sont exposées sans sommation par les balles perdues. Les premières lignes de la foule tombent comme le blé sous les caresses d’une moissonneuse batteuse, les munitions militaires traversant plusieurs victimes sans problème avant d’aller se perdre dans le décor.
Personne ne remarque les pigeons étrangement immobiles assis ça et là, observant la scène sans sembler plus dérangés que cela par le martellement des fusils d’assaut ou l’odeur grandissante du sang alors que les corps disparaissent dans la brume rouge des fumigènes.





L’accès aux caméras de sécurité est un plaisir pour l’équipe du show. Divisant facilement le besoin en caméra active par deux - même si une réserve a été prévue en cas de coupure de courant - et la qualité est tout à fait acceptable, la marque d’un système performant, la dépense sans doute motivée par l’idée de rapidement se le faire rembourser.
Kostya aurait sans doute pu prendre le contrôle du système de sécurité sans aucun souci, mais c’est un plaisir de travailler avec les accès gracieusement fournis par le propriétaire des lieux. Le seul effort consistant à bien tout nettoyer avec que les forces de l’ordre ne puissent découvrir le pot aux roses. Toutefois, effacer ses traces est une seconde nature et le placement habile d’une bombe dans la salle des serveurs effacera les derniers iota de preuves.
Il a même réussi à couper l'alerte automatique que le système LockBox envoie normalement aux forces de l’ordre. Bon, quelqu’un va forcément finir par avoir le temps de composer 911, mais cela prendra quelques minutes de plus, surtout avec le fracas des balles et des hurlements, et c’est toujours plus de temps d’antenne pour le show !
Dans son casque résonne la voix modifiée de Strings qui s’adresse à leur public.

“Qui va donc s’opposer à l'anarchie rampante de Gotham city ? Les habitants sauront-ils renverser la vapeur et se défendre contre le chaos et la menace rouge ?!”

Et le chat s’enflamme.

Le vendredi soir au centre commercial Killinger... Encore l'une des bonnes idées de Plague !

Les deux hackers s'étaient connu sur le serveur des "Hacker Republic" et avaient fait parfois fait équipe pour faire tomber quelques gros bonnets de Gotham. Liz choisissait ceux qui avaient la "main lourde" sur leurs femmes ou les femmes en général. Puis avec Plague et les autres : Trinity et Bob the dog, remontaient toutes les traces électroniques pour finalement les donner en pâtures aux médias sans une once de remords. Le plus souvent, c'était la prison et parfois pire : Blackgate. Mais jamais leurs cibles ne s'en sortaient indemnes. C'était le seul du petit groupe qu'elle avait déjà vu physiquement. Il est donc l'un des rares à pouvoir faire le lien avec son identité numérique.
   
Cette fois-ci Plague devait lui remettre un composant électronique, pour le Grand Projet de Liz. Il avait une facilité avec la création électronique. Alors quand la petite punk avait les mains qui tremblaient et que les choses prenaient trop de temps, la Petite Souris faisait appel à Plague. Ces services étaient rapides et discrets, mais payants. Et avec le retour à la normale à Gotham, le hacker avait monté ses tarifs. Toujours des liasses de billets usagés, en petites coupures dans un sac en papier marron que l'on trouve dans les supermarchés de tout le pays.

Lisbeth le maudissait pour son choix du rendez-vous, elle n'aimait pas la foule, n'aimait pas le bruit et n'aimait pas le bruit de la foule. Et s'est vêtue d'un baggy troué, d'une paire de ranger rafistolées au scotch et d'un sweat à capuche gris que la petite mutante slalomait entre les groupes d'acheteurs compulsifs. Ses écouteurs vissés sur les oreilles crachés de la musique douce pour lui permettre de trop penser à son environnement.

Liz en vadrouille:

 

Son sac à dos sur l'épaule lui pesait plus qu'à l'habitude. Elle avait les liasses de billets verts pour Plague planqués dedans, en plus de son ordinateur. Assez pour acheter une demi-douzaine de smartphones à la mode. Ses yeux d'un bleu froid scrutaient l'entrée de la galerie par laquelle son contact devait arriver. Smartphone crypté à la main, elle checka une fois de plus ses messages pour savoir pourquoi il mettait autant de temps. La Petite Souris se frictionna les cheveux et remonta pour la dixième fois la bretelle de son sac à dos.
Elle avait dû le manquer...Il avait pris peur...Il avait un souci dans les transports... Après tout à Gotham, tout pouvait arriver. Enfin, la silhouette caractéristique d'un adulte en surpoids déboula de l'escalator et sans aucune discrétion fit de grands signes vers Lisbeth pour attirer son attention.

_ "T'a l'argent Guêpe ?" Demanda-t-il mystérieusement

Liz n'y preta aucune sorte d'attention et fit basculer son sac à dos sur son ventre puis ouvrir la fermeture d'un geste sec pour fouiller dedans. L'argent changea de main.

_ "C'est mieux de mon SMIC, ça" Dit-il d'un ton triomphant.

_ "T'habitues pas Plague" rétorqua du tac au tac la mutante "T'as mon antenne ?"

_ "Ouaip, tes spec étaient vraiment cheloues, enfin j'veux dire : plus que d'habitude" fit-il sardonique

_ "heumf" souffla Liz en examinant l'objet sous toutes les coutures sans prêter aucunement attention à son interlocuteur. C'était du bon boulot, de quoi supporter la charge et l'environnement hostile. Elle doutait de savoir faire cela un jour tellement le travail du hacker était bien fait, il n'y avait rien à dire : le type était doué. Quand elle leva les yeux, Plague n'était plus là. Ce qui allait très bien à la petite punk.    

_ "HEY !" Lança la hackeuse

_ "MARCHE MOI D'SSUS CONNARD, CA M'FAIT PLAISIR !" Explosa-t-elle en levant ses 2 poings au ciel, index tendus, vers le dos de celui qui l'avait bousculé... Presque mise à terre à vrai dire. Son mètre soixante et ses 50 kilos étaient probablement pour quelque chose à cela.

C'est à ce moment qu'elle remarqua que tous les gens autour d'elle s'étaient égaillées, comme s'il y avait des soldes monstres dans un autre magasin de la galerie et que tous voulaient en profiter. Quelque chose ne tournait décidément pas rond. La mutante se figea quand un cadavre s'effondra à ses pieds et sursauta quand la vitre d'un magasin de mode explosa tout proche d'elle. Puis se retournant lentement pour voir qu'à une quinzaine de mètres son amie Tigre, armes aux poings, semblant la fixer étrangement.[/color]

Liz dut se couvrir le visage tellement la chaleur de l'explosion avait été forte. Une vague momentanée de chaleur qui lui assécha l'iris. Elle toussa et pleura un peu. Ces tireurs étaient fous, des armes automatiques et des grenades incendiaires contre des civils. Elle connaissait un peu la Tigresse, elles avaient déjà discutées calmement et posément après un hack ou dans son appartement. Mais Liz ne l'avait jamais vu un telle état de rage. Même avec son passé de droguée, la hackeuse ne connaissait aucune drogue pouvant transformer une fille aussi droite dans ses convictions en monstre tueur d'innocents. La mutante décida de sortir de sa cachette afin d'attirer leur attention quelques instants... Peut-être serait-ce suffisant pour que quelqu'un des clients puissent s'échapper ?

"!! HEY !! LES CONNARDS !" Hurla la petite punk en sortant de derrière une pilasse abîmée par quelques rafales. 5 masques se tournèrent vers elle presque simultanément, de quoi la faire déglutir un instant. La jeune femme chasse l'idée de fuir sans demander son reste ainsi que les picotements de peur sur toute sa colonne vertébrale. Elle voulait une explication de la part de Tigre. L'avait-elle manipulée ? Lisbeth était en colère et usa de son don pour projeter les 4 des assaillants de quelques mètres, ne laissant plus que Tigre debout. Rien de mortel, mais elles allaient être seule à seule quelques secondes. Elle essuya d'un revers de manche un peu de sang qui coulait de sa narine.

_ "Tu fous quoi putain ! C'est pas eux le Capitalisme ! C'est quoi ton problème !?" Cria Liz pour couvrir les hurlements de douleur des mourants et des cris de peurs des autres. S'accrochant des deux mains à la bandoulière de son sac à dos.

La hackeuse fit un pas puis un autre vers la personne portant le masque de Tigre, une main tendue, d'un air déterminé.

_ "Pose tes armes et vient"

Les 4 autres s'étaient déjà remis sur pied, rapide.

Le coup claqua dans l'air, comme un bruit blanc et percuta Liz avec la force d'un boulet de canon. La mutante ne savait pas avancer et se protéger. Elle avait préféré faire un pas vers Tigre. Grave erreur. La douleur se diffusa dans ton son petit corps. Elle réussit tant bien que mal à rester debout malgré la force de l'impact et porta instinctivement sa main sur sa blessure. La mutante éleva un mur psychique pour se protéger des autres projectiles. Liz s'était entraînée avec un lanceur de balle de tennis, mais jamais contre une arme à feu : le principe était le même. Elle pouvait former avec son pouvoir une sorte de demi-sphère en face d'elle pour se protéger, mais en faisant cela, elle était incapable de se mouvoir.

Comme à chaque utilisation de son don, elle sentait sa force lui filer entre les doigts. Elle ne pourrait très bientôt plus le maintenir. Ses tempes battaient la chamade et une migraine grandissait derrière ses yeux. Soudain ce fut le calme plat puis le bruit caractéristique des armes que l'on recharge. L'ex-patiente d'Arkham ne demanda pas son reste et fila, en boitillant, vers l'un des portes qui menait à l'arrière des boutiques du centre commercial. Les couloirs formaient un petit labyrinthe, elle aurait déjà plus de chance de survie que dans les grandes allées bien large et éclairée du centre.

Mais la blessée laissait des traces évidentes de sang sur son passage, entre sa main qui s'appuyait sur les murs et sa blessure au bas-ventre. Ce n'était qu'une question de secondes avant que les balles ne sifflent à nouveau à ses oreilles...