- Et samedi, tu serais disponible pour déjeuner en famille ?

La japonaise eut un sourire agacé, mais le fond de sa pensée était bien plus à la lassitude et à l’épuisement qu’à des reproches qui n’auraient été, de toute façon pas vraiment justifiés. En tout cas, pas envers la personne à laquelle ils auraient été formulés.

- Je travaille, samedi, Hiroki…

- Tu travailles tout le temps.

La voix de son petit frère oscillait entre l’inquiétude et un vague fond d’énervement.

- C’est ça, pour gérer un hôpital, il faut travailler tout le temps.  

- Au point d’annihiler ta vie sociale ? Au point de mettre en danger ta santé ?

- Ecoutes, là, il va falloir que j’y retourne, on en reparlera... plus tard.  

L’infirmière raccrocha avant que son cadet n’ait trop prévisiblement le temps de lui répéter qu’en cette période de nouveau souffle et sursaut qui avait suivi la chute du Gant, ses proches, heureux de ce nouveau souffle d’espoir mais durement éprouvés, souhaitaient et avaient besoin de sa présence. Certaines amies d’Helen avaient perdu des proches, d’autres leur travail, leur logement ou certain de leurs biens. Le restaurant d’Hiroki avait été par trois fois vandalisé. Ils avaient besoin de cette force inéluctablement déterminée et de cette énergie qu’elle savait d’ordinaire insuffler à ceux qui étaient à ses côtés. Après les mois éprouvants qu’elle avait passé tout particulièrement, son entourage s’inquiétait de voir son surmenage non pas se calmer mais même s’accentuer. Elle leur donnait raison, amplement, mais le boulot était là. Le travail était à faire pour que cet hôpital aux fondations déjà bien sapés par l’horreur de ces derniers mois ne s’effondre pas. Il fallait bien que quelqu’un s’y colle et le quelqu’un qui avait été choisi pour cette mission c’était elle. Alors, contre vents et marées elle l’accomplirait.

Les doigts crispés par cette anxiété nouvelle que l’habitude et le passage des jours ne parvenait pas à calmer, elle rechercha machinalement le paquet de cigarettes dans sa blouse. Mais ses doigts en y fouillant ne rencontrèrent que le carton de l’emballage.  La jeune femme grommela entre ses dents. Déjà vide ! Un paquet lui durait presque un mois fut un temps… Privée de pause clope, coincée entre la frustration du besoin de nicotine et surtout de repos, et d’autre part une voix de la raison qui ne cessait de lui rappeler les conséquences qui pourraient déboucher de sa nouvelle manie de s’intoxiquer, elle se résolut à reprendre le chemin de l’hôpital.

En passant devant le parking de l’hôpital un instant son cœur se serra. Le surmenage avait au moins l’avantage de l’éloigner de certains problèmes en occupant son esprit à des échéances plus imminentes et sur lesquelles elle pouvait agir. Elle avait d’ordinaire toujours affirmé que le travail était contre les petits bobos du cœur un remède d’une imparable efficacité. Quand on bosse, on bosse. Ça ne laisse pas la place à des sentiments et autres amertumes et déceptions. On s’occupe dans quelque chose d’utile et d’important. On se concentre là-dessus, le temps que le temps et le chagrin passe. En général, c’est redoutablement efficace.

Cette fois pourtant, il y avait quelque chose de différent. A chaque fois qu’elle passait devant l’une des salles d’attente de l’hôpital, c’est-à-dire près d’une centaine de fois par journée étant donné son métier, parcourrait son esprit un frisson d’espoir et d’anxiété. Elle tentait, non sans mauvaise conscience, de le chasser de ses pensées, mais ne pouvait s’empêcher de guetter les présences des salles d’attentes et des flux de patients. Elle ne voulait pas le voir, même si elle en avait envie. Elle redoutait sa présence, et le fuirait sans doute dès qu’elle l’aurait aperçu. Elle se l’était bien promis. Mais elle voulait le savoir venu ici. Ou ailleurs, ou n’importe où. Mais soigné. Elle souhaitait juste que le criant silence de cette absence ne soit pas en train de signifier qu’il se laissait mourir. Était-ce vraiment trop demander ?


La porte de la pièce s’ouvrit sur la longue silhouette en blouse blanche. De l’autre côté de la porte, pas d’andouille bornée de chinois mafieux mais un tout jeune homme recroquevillé sur sa chaise, l’air très mal en point. Il était d’une pâleur mortelle, tremblait, était blessé et le regard d’algues radioactive braquait sur elle un regard traqué.

« Bonjour, je suis le docteur Tanakeno et je suis infirmière anesthésiste. Je vais pré-analyser votre cas avant de vous diriger vers un médecin qui pourra le traiter. Est-ce que vous pouvez me décrire les symptômes que vous ressentez ? » demanda-t-elle, par défaut en anglais.

L’infirmière avait ouvert la porte sur un jeune homme livide et maigre, à l’allure pitoyable et qui la regardait d’un intense, anormalement intense, regard terrifié.  Toute son apparence criait le désespoir et inspirait la pitié. Ses vêtements froissés, sales et dépareillés semblaient sortis de nuits à la rue. Mais dans ces habits trop grands, trop larges, c’était surtout le corps maigre et frêle qui interpelait comme une supplique. Le tout jeune adulte était pâle comme un cadavre et semblait presque aussi vivant qu’un zombie. Maigre et frêle, affaissé dans son siège, il semblait terrassé, écrasé par un mal indicible et profond. Fébrile, fiévreux, son regard étrange avait tout à la fois l’air de lutter contre un terrible effet narcotique et contre une nervosité aussi électrique que s’il était sous cocaïne.

Ce genre d’images désolantes lui était tristement familière. Pendant des années, elle en avait vu, vu et revu, de ses gamin si jeunes et si brisés qui dans les salles d’attente du centre de désintoxication venait s’entasser. A cette époque, elle était à peine plus vieille qu’eux, trois, quatre ou cinq années de plus, et les voyait presque du même regard dont elle couvait ses petits frères. Mais un regard ici voilé d’une tristesse déchirée à la pensé de tous ses avenirs prometteurs, à toutes ses vies juvéniles que la drogue avant même le départ avait déjà brisées. Un regard auquel souvent ne savaient répondre, comme celui-ci, que des yeux fuyants et terrifiés, autant par les visions terrifiantes des bad trips que par le délice presque violent de leurs hypnoses chimiques, désespérés de leur absence d’avenir, effrayé de vivre sans plaisir artificiel, sans parapluie chimique entre eux et la réalité. Dans la silhouette fragile du jeune homme, dans son allure fiévreuse et ses pauvres tremblements frigorifiés, elle reconnut l’appel du manque et le vertige de redescentes trop brusques.

Elle se demandait quel nouveau poison avait pu donner ce vert tchernobylien au regard éreinté de souffrance qui la fixait comme un animal blessé, lorsque le jeune homme se mit à parler. Il se passa alors quelque chose de terrible. Helen ne le compris pas. Les mots qui sortaient des lèvres exsangues étaient déformés par un accent nébuleux, de plus en plus opaques au point de ne même plus ressembler aux paroles qu’elle avait l’habitude d’écouter. Foudroyée par l’idée qu’il était des désespoirs assez violents pour pousser à prendre une toxine assez nocive pour faire perdre la possibilité de parler, des gens assez mauvais pour dealer un poison si toxique qu’il volait aux junkies jusqu’au droit de s’exprimer, Helen mit un temps à comprendre que c’était une bien plus ordinaire barrière de la langue qui empêchait non pas l’adolescent de formuler des mots mais elle de le comprendre.    

« Russe ? » demanda-t-elle dans un réflexe automatique, d’abord dans sa langue puis dans la sienne, d’abord en anglais puis dans cette langue étrangère qu’encore mal elle maîtrisait.


« Вы говорите по-русски? » ("Vous parlez russe ?")  La jeune japonaise bafouillait un peu, hésitait, cherchait ses mots… Le russe, elle avait commencé à l’apprendre un peu plus d’un an avant l’attaque du Gant. Mais les évènements récents ne lui avaient pas vraiment laissé la possibilité de pratiquer cette langue, dans laquelle malgré toutes ses compétences, elle n’était que débutante.

Elle reconstituait le sens des paroles prononcées en russe ou en anglais avec difficultés, puisant comme le pouvait sa fatigue dans des souvenirs lointains. Little Italie n’était pas bien loin, Linh était d’origine vietnamienne, mais en russe, elle croisait des locuteurs natifs bien moins souvent.  « Вы ищете кого-то? » ("Vous cherchez quelqu'un ?")

« Вы ищете доктора Grandt? » ("Vous cherchez le Dr Grandt ?") repris-t-elle

Le nom qu’il avait prononcé en anglais lu semblait être celui de sa collègue. Le prénom russe en revanche lui était inconnu. Perturbée par ses difficultés linguistiques et son idée déjà, faussement mais logiquement faite sur le genre de problèmes dont était atteint le gamin, elle en conclut que les sens troublés par la drogue, il cherchait quelqu’un qui n’existait pas ou était loin. Son esprit voyait ainsi dans son incompréhension confirmation de ce qu’elle croyait avoir compris.

« Я не уверен, что быть доступный… euh… что она доступный. » ("Je ne suis pas sûre qu'elle être disponible… euh… qu'elle soit disponible.")

L’infirmière avait pris une voix délicatement marquée par le regret. Doucement attristée, elle regrettait à la fois de le décevoir et les évènements qui l’empêchaient de répondre à sa requête favorablement. Ce n’était pas la première fois que des patients lui demandaient le docteur Grandt spécifiquement, mais Katheleen quoiqu’elle en ait, devait éviter de de nouveau trop se surmener.

« Но это неважно, я найду кого-нибудь, кто позаботится о тебе... » ("Mais ce n'est pas grave, je trouverai quelqu'un qui s'occupera bien de toi... ")


Elle alignait les phrases lentement, maladroitement, incapable de donner à ses phrase les nuances nécessaires, qu’en anglais, chinois ou japonais elle aurait su faire, et malgré ses efforts de gentillesse et de paroles, elle voyait petit à petit la nervosité de l’adolescent augmenter. Bouleversée par la crise de panique qu’elle voyait inexorablement monter dans l’attitude acculée de chat sauvage traquée, elle concentrait bien plus son attention sur le comportement et l’intonation que sur la signification des mots qu’elle ne comprenait que difficilement. Le cœur serré par la détresse qu’elle lisait dans chacun de ses mouvements, écrasée par un an de surmenage absolue, éreintée par un mois et demi d’un stress devenu stratosphérique, rongée d’inquiétude pour sa collègue et amie qu’elle voyait s’enfoncer dans quelque chose de terrible sans vouloir se laisser aider, et par toutes ses autres anxiétés, Helen commit une gaffe. Pourtant compétente, entraînée, à l’attitude professionnelle modelée par les années d’études et surtout de métier, Helen réagit instinctivement et son instinct d’ordinaire plutôt bon fut cette fois simplement humain, gentil et bête. Pleine pourtant de bonnes intentions, elle fit ce qu’il ne fallait jamais faire dans ce genre de situations : elle posa la main sur le bras du malade en murmurant doucement :

« Все будет хорошо, не волнуйся. Просто скажи мне, что не так… » ("Tout va bien se passer, ne t'inquiètes pas. Expliques-moi seulement ce qui ne va pas…")

Elle avait fait une erreur, une erreur stupide qui plus est. Elle avait contribué à ce que tout parte en vrille, elle s’était mise bêtement en danger. Elle n’avait pas respecté une requête tout à fait légitime qu’un patient, de surcroit manifestement instable et fragile lui avait expressément demandée. Elle avait fait ce pour quoi elle aurait engueulé les internes qu’elle encadrait si elle les avait vu agir ainsi. En quelques instants, la scène paisible s’était muée en chaos. Les cris, la panique du jeune homme en pleine crise, la porte de la salle d’attente qui s’était ouverte avec un claquement dans la précipitation, et le hurlement choqué étouffé qui s’en était échappé. Mais la jeune infirmière n’avait pas même tourné la tête, restée concentrée sur sa tâche.  

Centre de désintoxication, Arkham et clinique Blackwell… elle avait eu l’occasion au cours de sa carrière des patients déséquilibrés, dangereux, violents. Lorsqu’elle avait vu le couteau, son cerveau avait réagi au quart de tour, instinctivement. Dès qu’elle avait repéré la lame sortir des tréfonds des replis de l’habit pour viser sa gorge elle avait attrapé d’une poigne de fer le poignet qui la tenait, écartant de force le bras et l’arme de toute personne, incluant lui-même, qu’il pourrait ainsi blesser.

« Monsieur, lâchez cette arme ! » En même temps qu’un ton ferme et déterminé, elle avait repris, par automatisme, l’usage de l’anglais. Se rendant rapidement compte qu’ainsi il ne comprendrait pas ce qu’elle disait, elle reprit, d’une voix plus apaisante, plus douce : « Успокойтесь, сэр. Успокойтесь и опустите пистолет. »

S’efforçant de concilier une attitude aussi apaisante et rassurante que possible et la nécessité incontournable de l’empêcher de tuer ou mutiler qui que ce soit, elle maintint loin d’eux la main du gamin, se tenant par ailleurs aussi immobile que possible, autant que possible éloignée de lui. Un instant le regard brun de la jeune femme et les yeux verts électrique se croisèrent. La jeune japonaise reçu comme un coup de poignard entre les omoplates la terrible détresse qu’elle y lu. Ce n’était pas seulement le regard de la drogue qui remontait, de la frayeur d’un bad trip ou d’une agressivité chimique. Sans savoir ni comment ni pourquoi, elle reconnut dans ses yeux un puit sans fond de détresse qui allait bien au-delà de ça. Son regard à elle se troubla. Trop occupée à l’empêcher de se faire du mal ou de la tuer, elle n’analysa pas les paroles qu’il prononça dans cette langue mal comprise, mais ce qu’il formulait, elle le lut dans l’attitude terrifiée de ce jeune homme.

Sans le lâcher pour autant, il en allait de la vie de toutes les personnes présentes ici, il en allait d’éviter une catastrophe potentielle, il en allait de la sécurité des autres soignants et des autres patients, elle tourna la tête vers Linh. Alertée par les mots et les cris, sa toute jeune apprentie avait accouru et se tenait sur le pas de la porte, choquée et terrorisée. D’une voix calme qui visait à rassurer sa toute jeune apprentie, l’infirmière déclara : « Va me chercher une seringue de tranquillisant. »

« Et… »

Elle hésita, réfléchit un long instant. Amener la personne qu’il cherchait à quelqu’un d’armé et de manifestement capable de comportements violent, quelqu’un de visiblement instable, de clairement en proie à des sentiments ravageurs comme un ouragan, qui était un jeune drogué en pleine crise plus que probablement… ça pouvait ressembler à une mauvaise idée. Ce n’était pas pour rien qu’elle et le docteur, comme tous les membres de l’équipe d’ailleurs, portaient un gilet pare-balle sous leur blouse médicale. Être neutre, honnête et au service d’autrui, n’avoir que la souffrance et la mort pour ennemi ne suffisait pas toujours à prévenir d’être une cible. Pourtant, dans l’intonation désespérée du garçon, elle avait entendu une autre vérité. Il fallait par ailleurs trouver une solution pour désamorcer la situation. Et elle n’avait pas d’autres idées.

« Et va chercher le docteur Grandt. »

« Успокойтесь, сэр. Никто здесь не желает вам зла, просто бросьте оружие и успокойтесь. » insista aussi rassurante que possible la jeune infirmière, consciente pourtant que ses mots ne seraient en l’état, ni écoutés ni crus mais rien qu’une tentative un peu dérisoire pour maintenir un sorte de dialogue, n’être pas pour le jeune homme que la main hostile qui le retenait. Elle n’aimait guère à jouer ce rôle, d’autant que le jeune homme, même dans la menace flagrante que représentait son hostilité ne lui inspirait ni peur ni vexation, seulement de la compassion. Si sous le calme maîtrisé des prunelles brunes luisait de la rage, elle n’était en rien dirigée contre celui qui l’insultait de tout son vocabulaire, autant russe qu’anglais.

C’étaient les dealers, les mafias, les gangs de la drogue qui en cet instant concentraient toute sa haine. La nipponne en effet, en était restée à son idée : pour elle le jeune russe était l’un de ces jeunes toxico à peine sorti de l’adolescence et déjà complètement intoxiqué à l’une des trop nombreuses substances dont la misère de la ville était submergée par les marchands de malheur. Comment reprocher à l’anesthésiste son erreur ? Jusqu’à cette crise d’agressivité soudaine, tout lui donnait raison et les souvenirs, nombreux, trop nombreux d’années passées à voir dans la salle d’attente aux fenêtres taguées du centre de désintox s’entasser les corps frêles et tremblants de jeunes gens qui n’avaient pas vingt ans, qui se superposaient à la triste scène qui sous ses yeux se déroulait n’étaient pas pour la détromper.  

Il y avait ce jeune homme aux cheveux blonds et au T-Shirt maculé de salive qui hurlait qu’il voulait vivre et qui était mort d’une overdose dans ses bras. Il y avait cette jeune femme aux cheveux courts, noir comme le jais qui lorsqu’on leur avait amenée sur un brancard ne respirait déjà presque plus. Ils l’avaient sauvée de justesse. Elle était restée dans leurs murs un mois, et progressivement Helen avait vu le bleu de ses yeux se rallumer. Elle lui écrivait encore de temps en temps pour lui donner des nouvelles, et lui dire qu’elle n’avait plus jamais consommé. A l’inverse, il y avait les yeux noirs de celui dont la voix ressemblait à son frère, qui partait chaque fois en promettant qu’il était définitivement sevré, et revenait à chaque fois au bout de quelques semaines. Il y avait tous ceux qui partaient, encore hésitants, encore maigres, encore les prunelles marquées d’une faim inassouvible, balançant entre le dégout de perdre les progrès qu’ils avaient fait et l’attirance pour une nouvelle dose. Ils disparaissaient ensuite dans l’immense dédale gris de la ville et elle les regardait partir en ignorant ce qu’ils deviendraient. Quelquefois par hasard, elle apprenait que l’un d’eux avec été fauché par une voiture ou abattu par un dealer d’un coup de couteau, était mort du sida ou s’était suicidé. Elle concevait toujours du chagrin.  


Sous sa rétine vivaient encore les portraits de toutes ses âmes naufragées, de ses destins jeunes encore avec la vie devant eux, si fragiles. Elle leur avait tendu la main chaque fois qu’elle l’avait pu, mais seuls eux pouvaient se hisser sur la rive. Sous sa rétine la haine de tout ce qui avait causé tant de souffrance, de tous ceux qui l’avaient accru en l’exploitant brûlait encore. Elle ne supportait pas les mafias et les poisons qu’ils semaient, elle ne pardonnait pas non plus aux parents irresponsables et inconscient qui nourrissaient en eux la carence d’amour qu’ils avaient tenté chimiquement de combler,  disparaissaient sans laisser d’avenir à leurs gamins, ou revenaient les chercher avec les symptômes évidents qu’ils ne donnaient pas le meilleur exemple du monde à leur enfant, ou l’air dégoûté qui les considérait comme une tare dont ils auraient préféré se débarrasser. Une fois, Helen en avait giflé un. Elle était très jeune infirmière, son indignation avait débordé. Elle avait eu de la chance que ça ne lui coûte pas son métier.  


Lorsque Constantine apparut dans la pièce, l’infirmière reconnut le visage et la silhouette sans mettre dessus de nom pour autant de celui qui avec ses nerfs avait, durant sa propre convalescence, longuement joué, escamotant les cigarettes qu’il fumait crânement, en dépit de ses efforts et du bon sens,. La question d’ailleurs ne la passionnait en rien, et avait bien moins d’urgence que l’état du gamin. " Qu’est-ce qu’il fout là ce con ? " s’interrogea-t-elle seulement le temps d’un instant.
   
Elle ne l’empêcha pas de s’approcher du jeune garçon, même si à la réaction de celui-ci, la présence de l’homme qui l’avait amené – son père, son oncle, son cousin ? – n’aidait pas vraiment à le rassurer. Peut-être même contribua-t-il à aggraver les symptômes jusqu’à ce que les mains du gamin se mettent à trembler avant d’entraîner tout le corps dans de violentes convulsions. L’infirmière reconnut la crise d’épilepsie, immédiatement et su comment réagir, évidemment. D’une voix calme et pro-active, elle gratifia le magicien d’une explication et d’instructions qui lui semblèrent aussi entendues que si elle avait été un vieux meuble encombrant au milieu du chemin, quoique ce fusse plutôt lui qui le soit, tant au milieu du chemin qu’encombrant.

Elle-même n’avait pas lâché le bras armé du toxicomane aux cheveux blancs. Elle détestait jouer ce rôle, pour lui, elle le savait parfaitement, à la fois anxiogène et stressant. Mais si elle n’avait pas eu le choix précédemment, pour éviter que la scène ne tourne potentiellement au bain de sang, elle l’avait peut-être encore moins maintenant que dans ces mouvements désordonnés, il risquait sérieusement de se blesser. Consciente que les malheurs de l’existence et les vendeurs de stupéfiants étaient les vrais coupables, elle ne pu s’empêcher de se sentir devant la détresse des yeux verts submergée de culpabilité à la pensée que la crise, son geste malheureux avait beaucoup contribué à la déclencher.




La main devant la bouche, immobile, figée, Linh choquée et terrifiée se tenait à l’écart, dans l’embrasure de la porte et fixait la scène. L’autre main, celle qui tenait la seringue de calmant qui lui avait été demandée, placée devant elle comme une sorte de défense un peu dérisoire, elle ne savsit que faire. Tout dans ce qu’elle voyait l’effrayait : le chaos ici si rapidement, ce jeune homme mystérieux, étrange et violent ; l’arme qu’il tenait ; cet étranger entré ici sans rien demander ; l’impression que tout de la situation lui échappait ; la manière dont le jeune homme se débattait ; celle dont l’infirmière et l’inconnu le retenaient ; la violence surgie ici subitement et le corolaire qu’il n'y avait aucun endroit où l’on en était à l’abri… Presque encore plus terrifiant, le sang-froid d’Helen la pétrifiait. Elle admirait celle qui lui servait ici de mentor et doutait d’être capable un jour de l’égaler.




Un long voile d’une tristesse profonde vint aux chaos général se mêler à ce paysage agité de sentiments exacerbés lorsqu’au milieu du chaos, des insultes et des cris une longue silhouette aux yeux bleus fit son entrée. Une longue trainée de tristesse lointaine, entêtante, omniprésente, flottait autour d’elle comme une écharpe ou un parfum, avec la douceur pastelle de l’espoir éteint, mouché comme une chandelle, avec le calme recul du monde et l’arrière-goût salé des larmes séchées sans avoir emporté la nostalgie de l’époque où le bonheur, la vie et y trouver un sens était encore possible.  

L’instant où elle posa ce regard tranquille et brisé sur l’enfant inconnu qui venait de cracher tout à fait littéralement sa haine au visage du britannique fut pour la médecin celui d’une abyssale fatigue, d’une dérision lointaine tout à fait décalée de ce réel dans lequel elle ne trouvait plus sa place. « Tiens, John Constantine. » reconnut sans difficulté celle qui portait chaque jour le fardeau d’une mémoire exceptionnelle. « Mais que diable fait-il de nouveau ici ? C’est tout de même violemment incongru. » Le ton blasé, anormalement tranquille de sa pensée était celui du calme de son ironie désespérée. Durant ce très bref et figé instant de dérision blasée, un demi-million de question surgit à son esprit. Qu’est-ce qu’il se passait ? Que foutait-il ici ? D’où connaissait-il ce garçon ? Etait-il son père ? Quel genre de père manifesterait un tel détachement devant son enfant dans cet état ? … Ce genre de choses-là. Elle ne se les posa pas, y réfléchit encore moins. Tout juste se notifia-t-elle à elle-même leur existence. C’était en somme comparativement indifférent. L’urgence n’était pas là. L’urgence, c’était de s’occuper du gamin en pleine crise d’épilepsie qui convulsait entre les chaises inconfortables de la salle d’attente.


Elle retira sa blouse médicale, restant dans son éternelle robe bleu deuil. Elle roula, plia le tissu de toile, s’approcha esquivant avec souplesse la lame menaçante, et plaça avec des gestes d’une grande douceur l’oreiller improvisé sous la tête de l’enfant aux cheveux blancs afin que sur les rebords métalliques des sièges il ne blesse pas. D’un mouvement de main dans le même temps, elle recommanda à Linh de rester à l’écart. Etouffer l’enfant malade sous l’entourage de tant de gens ne saurait être une bonne chose.  

« C’est une crise d’épilepsie. Spectaculaire et assez traumatisante pour celui qui la vit mais sans danger immédiat tant que sur quelque chose il ne blesse pas. Il n’y a malheureusement rien d’autre à faire qu’attendre que cela soit terminé. A l’exception toutefois qu’il faut écarter tout ce qui est anxiogène, dangereux, inutile et nuisible. »

Elle s’était placée derrière Cassidy, un peu plus éloignée de lui, et murmurait des paroles rassurantes dont elle n’ignorait pas bien sûr qu’elles ne calmeraient pas la maladie. Tout juste espérait elle un peu apaiser l’angoisse et les craintes du petit.

Sitôt que le couteau, sous l’effet de la crise ou des efforts conjugués de l’infirmière japonaise et du sorcier anglais tomba au sol, la jeune femme, après avoir éloigné l’objet d’un coup de pied, s’écarta à son tour un peu plus loin dans la pièce, consciente, bien trop consciente que sa présence n’était plus à même d’inspirer à l’adolescent un quelconque soulagement. Le docteur Grandt, après avoir acquiescé à ce mouvement, et gentiment donné à Linh instruction de sortir et remporter cette seringue qui ne servait plus à rien, fixa de son regard paisible et agacé son ancien patient qui n’avait pas bougé.
 
« Il faut écarter tout ce qui est anxiogène, dangereux, inutile et nuisible. » répéta la médecin, les bras croisés, avec un grand calme mais fixant le sorcier d’un regard un peu pincé. Un temps. Elle attendit, le fixant d’un air impatient. Elle leva un sourcil.  La surface de son comportement était celle d’une politesse de façade qui ne cachait aucunement un profond agacement. Lorsqu’elle reprit la parole, son attitude droite était toujours celle de la froide cordialité, mais sa voix était un peu moins polie et beaucoup plus pincée.

« Et donc ? Comment ça se fait que vous ne soyez toujours pas barré ? »