• Type de RP : Normal
  
• Date du RP : Novembre 2019
  
• Participants: GCPD,  Libre
  
• Trigger warning: Aucun
  
• Résumé: Premier jour au commissariat de Gotham pour Charles.
  

En cette matinée, si quelqu’un venait à entrer dans le commissariat, il pourrait faire face à quelque chose d’inhabituel.
Sur l’un des bancs au fond de l’accueil, entre une plante et un distributeur d’eau, une statue. Plus vrai que nature, penché en arrière, un regard vide avec un air de désespoir. Une statue en forme de Charles Smith.

Il ne savait plus depuis combien de temps il était là. Il était entré dans le commissariat pour sa première journée, il espérait pouvoir compléter les formalités rapidement afin de commencer à travailler dès que possible, quelle naïveté. Charles avait commencé la journée avec une volonté inhabituelle. L’annonce de la perte de son grade d’inspecteur lui restait en travers de la gorge. Il avait travaillé tellement dur pour en arriver là, tellement d’heures, tellement de sueur. Au fond de lui, il savait que la sanction était méritée, il ne devrait pas se plaindre non plus, d’autre s’était fait expulser de la police pour des incidents similaires. Malgré ça, il ne pouvait s'empêcher de ressentir une frustration, un sentiment grandissant d’injustice qu’il s'efforçait d’ignorer.
Peu importe, il n’avait pas l’intention de se laisser abattre par la sanction, il travaillerait d’arrache pied, nuit et jours s’il le fallait, pour retrouver son grade, sa place.
Du moins c’était son idée en se levant ce matin là. Le trajet à travers les rues de Gotham avait déjà entamé son humeur, l’agent à la réception du commissariat l’avait bien achevé. Une femme portant la grâce d’une poissonnière et l’amabilité d’une porte de prison, Charles n’avait pas vraiment noté l’ironie.
La charmante personne avait noté son nom sur un bout de papier avant de lui dire de s'asseoir et d'attendre, le tout avec la délicatesse d’un rugbyman. Charles s’était donc assis, sur ce banc en plastique, peu confortable.  Depuis combien de temps ? Des heures ? Aucune idée. Il avait perdu la notion du temps, figé sur place, telle une statue.

Combien de temps devait-il attendre ? La vieille s’était-t-elle moqué de lui ? Est-ce que quelqu’un viendrait vraiment pour lui ? Était-ce là sa punition divine ?
Avec autant de questions occupant son esprit, il ne faisait pas attention à son entourage, ignorant les va et vient des autres âmes perdues dans ce purgatoire bureaucratique, il n'entendit pas les pas s’approchant de lui non plus.

Une voix de crécelle le sortit de sa stupeur.

-Il est prêt à vous recevoir.

Enfin, du mouvement ! Il s’expulsa du banc rapidement, découvrant au même moment les fourmis dans ses jambes. Il manqua tout juste de trébucher comme un idiot avant de suivre la personne devant, tentant d’avoir l’air calme malgré ses jambes tremblantes. Il se laissa guider à travers les couloirs du QG, remarquant que l’endroit avait un air de labyrinthe. Le QG du LAPD était plutôt moderne dans son agencement, des étages quasiment identiques à tous les autres. Ici, on sentait que le bâtiment était ancien, agrandi au fil des années, rendant le tout très particulier à naviguer.
Au bout de quelques minutes, son guide l’abandonna, lui pointant un couloir. Continuant tout droit, il passa une porte pour finir face à face avec une… secrétaire ? Elle était déjà bien plus agréable que sa collègue de la réception. Elle semblait savoir pourquoi il était là, car elle se leva et alla toquer à une autre porte. Une porte presque comme les autres, presque, en dehors de la plaque en bronze trônant dessus.
“Commissaire Gordon.”
Le commissaire ? Charles pensait être accueilli par un capitaine ou un autre gradé, mais le commissaire ? C’était plutôt inhabituel. Était-ce là le signe d’un supérieur proche de ses hommes, ou d’un emmerdeur toujours sur le dos de ses hommes ? C’était trop tôt pour le dire.
La secrétaire l’invita à entrer et il s’avança. Une pièce plutôt modeste pour un commissaire. Une simple lampe, quelques cadres de photo, une petite plante dans un pot minuscule et la belle plaque indiquant son grade, le tout sur un simple bureau en bois. Classique. Il y avait aussi quelques armoires, une bibliothèque remplie de dossiers, une fenêtre donnant vue sur Gotham et un fauteuil en cuir plutôt rustique sur lequel trônait le commissaire.
La cinquantaine grisonnante, une moustache bien entretenue. Charles remarqua immédiatement son physique, loin d’avoir la bedaine du commissaire Williamson, le commissaire Gordon semblait être actif, déjà un bon point à ses yeux. Il y avait aussi les cernes du commissaire, encore une bonne chose.
Un flic sans cernes est un flic qui ne bosse pas. Une expression bien connue au LAPD.

-Charles Smith, commissaire.

Il confirma son nom avant de s'asseoir. Charles connaissait déjà la suite, il allait avoir droit a un petit interrogatoire, une sorte de test. Il en avait déjà fait l’expérience plusieurs fois, un truc de vieux flics. Il valait mieux s’y plier, après tout, mieux vaut ne pas contrarier les anciens.
Le commissaire prit son temps, examinant son dossier comme si c'était la chose la plus intéressante du monde, ne lui accordant aucune attention, laissant le silence s'alourdir. Technique classique de pression psychologique. Charles n'était pas fan, il préférait fixer son interlocuteur pour le pousser à dire le premier mot. Mais ce n'était pas lui l'interrogateur dans ce cas-là, alors il resta silencieux, assit correctement, regardant le commissaire, attendant qu'il s'exprime.
Après un long silence, le commissaire s’exprima enfin, lui demandant son avis sur des événements survenus avant l'arrivée de Charles. L'entretien commençait mal, il ne souhaitait pas avoir l'air ignorant devant le commissaire, mais il ne souhaitait pas lui mentir dès sa première rencontre non plus. Il opta donc pour l'honnêteté.

-Je ne sais pas grand-chose, Chef. Pour tout vous dire, je suis arrivé en ville avant-hier. Je n'ai pas fait attention aux nouvelles les mois derniers, j'étais focalisé sur une affaire…

Un défaut commun à beaucoup d’enquêteurs. Dans mon cas, l'affaire Allison Yi, la pauvre petite. Et cette raclure de Stevens, le monstre qui l’avait fait tant souffrir. Il n'avait pas vu les jours passés, en cherchant désespérément des traces de la petite pendant des semaines, avant de retrouver le cadavre. Après ça des semaines encore plus longues, cherchant le coupable avec frénésie. C'était encore tout frais, l'incident avec Stevens ne datait que de quelques jours seulement.

-J'ai tout de même vu l'état de la ville. Les ruines, les travaux.. Du terrorisme, si j'ai bien compris ?

Sur la table il y avait un paquet. "C’est pour toi, Elmo." La vieille femme lui adressa un sourire de tendresse. Avec affection il dénoua les plis de l’emballage de papier alimentaire. Le bruissement froissé dévoila un petit assortiment de pâtisseries surmonté de quatre scarpette parsemés d’éclats de sucre jaune et bleu. L’inquiétude surmonta, amère, la gourmandise devant les pâtisseries de la Saint-Hillaire. Légèrement interdit, il remercia sa mère sans lui signaler que le calendrier sur le mur de la cuisine marquait le 27 novembre et non le 13 janvier.

Le silence se prolongeait. Un regard aimant un peu perdu. Un flou dans les yeux. Un regard affectueux, interrogatif. Un éclat d’inquiétude. Il se demandait si la maladie lui faisait oublier les dates ou si elle se souvenait d’à quel point il aimait ces gâteaux maintenant qu’elle était encore là pour les faire. Une longueur saumâtre de pensées anxiogènes dans la douceur sucrée du glaçage.

Mêlé aux premières gorgées du café matinal la saveur le transporta au temps de sa jeunesse. Les matinées froides des hivers enfantins. Les éclats dorés du soleil couchant et son père sur le perron de la maison italienne où il avait fini ses jours mangeant les derniers biscuits annuels de son passage sur cette terre. Sa pensée divaguait entre images oniriques et mauvaises pensées.

Il vit le regard de sa mère posé sur son front. L’éclairage réduit de matin pas encore levé creusait les ombres d’un visage dont les années de labeur avaient enfoui dans les traits mêmes le courage tranquille et le mutisme. Il posa doucement sa main sur la main ridée.  

"On a peur de nos souvenirs."

Leur sourire exprimait leur tendresse en silence. Il savait ce qu’elle pensait en ce moment et qu’elle l’aimait. Qu’elle perdait lentement la tête et ses souvenirs mais avait encore tout son cœur. Ils n’avaient pas les mots pour l’exprimer et peut-être qu’ils n’existaient pas sans qu’ils soient clair si étaient en cause l’expression, les mots ou eux. Les bruits familiers de la nuit se succédaient. Vrombissement de voitures, aboiement de chiens errants, ronflements de machines, claquements de portières, cris divers… Leur affection sans gestes ni mots dans le silence parasité de la ville planait. Elle mourrait, ou lui, sans que leur tendresse n’ait trouvé pour résister au temps d’autre aboutissement.

Il referma la porte derrière lui avant l’aube. Se demandant ce qui était le pire de la mémoire ou de la perdre. Il longea les silhouettes obscures des bâtiments riverains. Une brise presque douce avait suspendu la grisaille pluvieuse des derniers jours. Le calme avant la tempête. La rémission matinale avant le clap de fin. Les couleurs de sucre d’orge du soleil avant la nuit. Il se sentait mal à l’aise dans cette douceur crépusculaire qui lui rappelait ses pensées angoissées de tout à l’heure. Une mauvaise pensée lui restait en bouche avec les gâteaux de tout à l’heure : à son âge, il devait avoir déjà mangé plus de la moitié des scarpette auquel le temps lui donnait le droit. Au fur à mesure qu’il s’enfonçait dans les ruelles sombres, il dénombrait le nombre de gâteaux et d’années qui lui restait. Il se sentit futile et vieux. La remontée d’un profond sentiment de cafard.

L’arrivée dans la ruelle sombre aggrava considérablement son humeur maussade. Le gamin que l’on avait retrouvé ici était arrivé à son compte de scarpette de façon définitive. A sa maigreur et sa fin, il n’avait pas dû en voir beaucoup au cours de sa vie. Le corps avait été enlevé mais les photographies lui restaient en tête. Le sang sur le visage. Les lèvres violacées. Les griffures sur les bras d’une dernière et vaine résistance. Les mains blanche étendue le long du corps en signe de reddition. Comme des colombes. Plumes blanches et cœur arrêté. Tirés par les chasseur. Le linceul des abandonnés.

Enjambant une rigole d’eau sale et constellée de mégots il alluma lui-même une cigarette. Le jour n’était pas encore levé mais l’éclairage des rues et des enseignes suffisant pour y voir clair. Gotham ne dormait jamais. Longtemps il analysa la scène. Les alentours. Il se promena dans le quartier. Les ruelles adjacentes. L’endroit était loin d’être désert. Mendiants, SDF et junkies parsemaient des lieux plutôt mal fréquentés mais fréquentés. Des ouvriers revenant tard ou partant tôt pour l’usine. Des serveuses ou des femmes de ménage aux horaires nocturnes ou morcelés. Une population précaire habitant déjà un quartier pourri par la misère et la violence, contrainte de cumuler les emplois pour s’y payer un loyer et donc d’y rentrer aux heures où ils y étaient le plus exposés. Des lumières riveraines allumées dans l’obscurité. Beaucoup de monde tout de même. Un peu trop pour que personne n’ait vu déposer un corps. A moins d’avoir affaire à des habitués. Ou que personne n’ose parler.

La matinée était déjà avancée lorsque l’inspecteur Sonelli arriva au commissariat. L’heure de prendre son service était dépassée depuis longtemps lorsqu’il en poussa la porte. Il analysait une scène de crime depuis des heures avant qu’elle ne sonne. Le protocole aurait voulu certes qu’il pointe au commissariat avant de repartir vers les lieux des faits et peut être même accompagnés de quelques agents. Mais Sonelli se foutait des circulaires du procureur.

Il chercha April dans les locaux sans la trouver. Il avait lu le rapport qu’elle avait rédigé mais voulait entendre des détails supplémentaires de vive voix. Et aussi savoir qui était cet inspecteur Jones mentionné dans les pages. Plus solitaire que sociable il connaissait d’ordinaire au moins de nom ses collègues pourtant. Ne la trouvant pas et agacé de parcourir le commissariat dans cette recherche vaine, il frappa à la porte de Gordon et entra en lui posant la question.

Dans la pièce se trouvait un homme plutôt jeune, plutôt moyen d’allure et de taille, aux cheveux bruns et aux yeux bleus. Il le détailla longtemps. Peu porté sur le travail en équipe ni sur les potins de bureaux, l’inspecteur avait entendu la nouvelle du transfert de cette nouvelle recrue. Muté de la côte Ouest à Gotham. Il pouvait y avoir beaucoup d’explications mais de loin cela ressemblait à s’y méprendre à une mise au placard. Un peu comme l’avait été Gordon en son temps. Peut être bien pour les mêmes raisons. Très plausible. Il lui tendit la main.

"Inspecteur Smith ? Bienvenue à Gotham, jeune homme. "

Charles resta immobile, fixé sur sa chaise, le regard perdu pendant que le commissaire lui expliqua la situation. Comment une ville pouvait-elle tomber aussi bas ? On aurait pu croire à une description de zone de guerre, pas à une grande ville américaine. L'armée semblerait plus adéquate pour une situation pareille, d'ailleurs pourquoi n'était-elle pas intervenue ? La décision du commissaire de rencontrer les nouveaux ne semble finalement pas si étrange. Il doit s'en doute vouloir juger lui-même ses recrus, voir s'il peut leur faire confiance et s'ils feront le poids face à la ville.

J’ai fait mes armes dans les rues de Los Angeles, je suis familier avec les guerres de gangs, tueurs en série, voleurs et tout le reste. Mais je comprends que je dois me préparer à pire ici.

Il n'y avait pas vraiment d'autres choix possibles, Charles ne pouvait pas en concevoir d'autres. Cette ville deviendrait son terrain de chasse, il y ferait le ménage à sa manière, suffisamment pour montrer sa valeur auprès de la hiérarchie et retrouver ses galons.
Le commissaire semblait vouloir dire quelque chose, mais il fut interrompu par quelqu'un frappant à la porte de son bureau. La personne n'attendit même pas l'aval du commissaire pour entrer, vraisemblablement une connaissance proche.
Encore un vieux flic. Rasé de prêt, signe de rigueur chez les anciens qui se contentent souvent d'un rasage approximatif un jour sur deux. Il avait aussi le regard perçant malgré ses yeux sombres, aucun détail ne semblait lui échapper, signe typique de l'enquêteur aguerri. Le nouveau venu finit par briser le silence dû à son entrée soudaine.

Inspecteur Smith?

L'espace d'un instant, les yeux de Charles semblèrent encore plus glaciaux. Inspecteur Smith, il n'y avait plus d'inspecteur Smith. Il aurait pu se passer de cette claque en plein visage. Il manqua de foudroyer du regard l'inconnu, mais se rattrapa. Il se leva et lui sera la main poliment.

Officier Smith, juste Officier.

Il manqua d'ajouter “pour le moment.”

- Officier Smith, juste Officier.

Un haussement de sourcil. Un regard d’enquêteur traverse le nouveau venu. Le sourire fugitif, interrogatif est il réalité ou un effet d’ombre ? Un haussement d’épaules. Sibyllin.

- Oui, je l’ai entendu dire.

C’était la décision de la hiérarchie, il ne l’ignorait pas. Pour autant cela ne le passionnait pas. Une autre question l’intéressait. Dégradé en plus de muté. Ce n’était pas là chose commune. Se voyaient plus souvent passer des promotions de grades. Promotions de papier dans le vide des tréfonds de la campagne ou dans l’enlisement de boue des coins les plus craignos. Gotham c’était cela, alors s’il y avait autre chose, c’était qu’il y avait davantage. Soit il avait commis une très grosse bavure, soit il avait dérangé de très gros intérêts. La question se posait, Sonelli ne la posa pas. Il regardait. Retienait. Attendait d’en savoir plus avant d’arrêter son jugement.

Changeant le cours de la conversion, brusque virage, survint soudain les nouvelles consignes de Gordon. De nouveaux ordres, une nouvelle politique. Une nouvelle annonce. Toujours le même sujet, toujours le même débat. Imprévisibles et attendus comme la pluie des giboulés.

- Elle vient d’où, cette fois, la consigne ? La mairie ? Le proc’ ?

La question était posée sans grande curiosité, plutôt avec un détachement complice. L’ironie née de l’habitude. Controverses et revirements. Une question qui avait tant de fois enflammé le débat public et dont lui se tenait loin, mal à l’aise et prudent. La question le dérangeait comme les vêtements mouillés collent à la peau même lorsqu’une certaine forme de soleil a remplacé l’averse. Sonelli n’ignorait pas qu’on ne la lui posait pas et savait reconnaître les ordres avec le même calme que pour les éviter.

Il n’était pas supposé se poser tant de questions. Il n’était pas supposé regarder jusqu’aux ambivalences de la réalité. Il n’était pas attendu qu’ils soient grand-chose d’autre que le bras armé de l’ordre et de ceux qui les donnaient. Il n’était qu’un petit policier d’une gigantesque mégalopole un peu sordide régie par des institutions claniques, homogènes au-delà des compétitions d’égo et où seule la corruption allait plus vite que ne séchait le sang sur le bitume des rues. Il était attendu des exécutants obéissants et dans les clous, des Hommes sans ambiguïtés qui ne regarderaient pas trop à travers les œillères. Lui aimait derrière son scepticisme à rêver d’un mode où les petits pouvaient n’être pas écrasés et où même les puissants payaient pour leurs fautes. Dans le fond, il se savait un ingénu.

Un regard de connivence s’échangea entre Sonelli et Gordon. L’incitation discrète du commissaire n’avait pas échappé au vieil inspecteur. Ne pas travailler en collaboration avec les superhéros. De manière officielle. Les arrêter si l’on y parvenait. Mais ne pas mettre trop de zèle à y parvenir. Tous deux se reconnaissaient dans le fond, dans leurs manières différentes de se ressembler.

Il n’était pas bien difficile de deviner l’inquiétude qui se cachait derrière les fameux discours de motivation si chers à Gordon et la lassitude d’une impuissance prête à soutenir l’inconnu aux objectifs difficiles à cerner pour retenir un peu plus le barrage. Le bateau prenait l’eau.  

Qui donc faisait encore pression pour se débarrasser d’un enquêteur que son irrégularité rendait moins muselable qu’une institution qui se savait vérolée ? C’était là peut être le sens de sa remarque. Il n’était pas sûr pour autant non plus de vouloir approuver le passe-droit que le Batman dans les faits s’accordait bien des fois. Aucune bonne solution, pas grand-chose espérer. Les questions ne laissaient que l’impression amère d’être quoique l’on fasse utiliser. Le brouillard où il se sentait si bien d’ordinaire, dissimulé quelque part entre les ombres, ne le protégeait plus. C’était celui d’un magma d’intérêts et de copinages. Inconsistant, boueux. Un marécage. Le pouvait-on fouiller sans se couvrir aussi de boue ? A la fin, seule demeurait l’impression que l’injustice serait quoiqu’il arrive, toujours la moins flouée.

Plutôt que demander si à défaut de continuer travailler avec les justiciers ils étaient toujours supposés travailler pour la justice, il se contenta de la seule réponse qui lui offrait un court morceau de certitude. En même temps qu’un petit morceau de résistance passive aux marasme des copinages et des magouilles :

- J’arrête ceux qui commettent des crimes. Peu importe leur masque.

Il y avait ce sentiment désagréable, le sentiment d'être pris dans une conversation sans en connaître le contexte. Le sentiment d'être témoin d'un conflit invisible. Les deux hommes se fixaient du regard, en pleine discussion silencieuse parfois interrompue par des phrases cachant des piques et des sous-entendus.
Charles n'en avait rien à faire, clairement, il aurait voulu être ailleurs. Les vestiaires par exemple, pour enfiler un uniforme et commencer à travailler. Chaque commissariat avait ses problèmes et ses conflits, mais à ce moment précis, Charles se préoccupait plutôt de son problème à lui.
Le conflit des deux anciens ne le concernait pas, d'autant plus que leur conversation portait sur le problème des “justiciers” masqués de Gotham.
Charles en avait entendu parler dans le passé, des civils voulant faire justice eux-mêmes en enfilant des gants et un masque. Le phénomène était parti du fameux Batman, le plus célèbre d'entre eux, le symbole du mouvement même.
Charles avait eu affaire à des prétendants par le passé, il gardait le souvenir d'un jeune homme fougueux s'étant clairement inspiré de l'homme chauve-souris de Gotham. Le garçon avait voulu donner une bonne leçon aux gangs de Los Angeles en les attaquants pendant la nuit en portant un “costume”.
On retrouva son crâne dans un désert voisin quelques jours plus tard.
C'était l'une des raisons pour laquelle Charles n'appréciait pas les “justiciers”, le mot même lui faisait rouler des yeux. Le fait que des policiers choisissent de s'en approcher, allant parfois jusqu'à accepter leur aide, était une idée dérangeante pour Charles.
Mais il n'était pas là pour discuter de son opinion à ce sujet, il n'était d'ailleurs pas là pour discuter tout court. Il décida d'agir.

-je ne vais pas vous faire de faux discours, Chef, je vais travailler et vous me jugerez sur mes résultats.

Un peu brusque, au risque de paraître impoli, mais Charles voulais sortir de ce bureau. Il en profita aussi pour offrir une échappatoire à l'autre inspecteur.

-Je suis prêt à commencer dès maintenant. Je n'ai pas encore pu découvrir l'intégralité du commissariat, est-ce que quelqu'un pourrait me guider afin de prendre mes marques ?

Lisbeth l'avait cherché de toutes les façons possibles sans jamais la retrouver. Elle s'était résolue à lâcher ses écrans et son clavier pour aller dans les rues de Gotham. Elle avait fait les soupes populaires, les cliniques clandestines et tous les squattes où elles avaient l'habitude de traîner. Mais là non plus, personne n'avait rien vu, ni rien entendu. Elle avait retourné le problème dans tous les sens, et c'était résolu à aller se confier au commissaire. La petite hackeuse n'aimait pas la police en général, mais elle l'avait aidé en le prévenant d'un contrat sur sa tête et avait joué son avocate le temps de son procès. Même si après ils ne s'étaient pas revus, la punk avait continué les indics pour certains des inspecteurs les aidant à appréhender certains hommes violents et espérait qu'il se souviendrait d'elle au point de l'aider un peu. Elle ne demandait pas grand-chose, juste une piste pour continuer ses investigations.

Elle gara sa moto devant le commissariat, bien retapé depuis l'assaut du Gant Noir. Casque à la main, perfecto sur le dos et rangers rafistolées à grands coups de scotch, la Petite Souris se glissa hors de la file d'attente dédiée à la population Gothamite pour bifurquer vers les couloirs réservés aux agents du GCPD. Elle tira une petite carte en plastique blanche, format carte de crédit, et la passa sur le badge. Ce dernier bipa et son voyant passa au vert. La porte se déverrouilla et Lisbeth s'engouffra dans le couloir. La jeune femme marcha résolument en direction du bureau du commissaire, se fiant à sa mémoire photographique et aux plans qu'elle avait mémorisé quelques mois auparavant.

Le moustachu était là où il devait être entouré de 2 hommes, tous plus grand qu'elle. La mutante remarqua que l'un d'entre eux n'était pas armé, la fameuse petite bosse au niveau de la veste pouvait parfois en dire long. L'ancienne pensionnaire d'Arkham n'aimait pas parler aux gens, préférant le ronronnement de son ordinateur aux règles sociales. Mais si elle ne lui tombait pas dessus tout de suite, il allait encore jouer les filles de l'air et disparaître dans une réunion et serait hors d'atteinte. C'est donc avec la mine basse, ses cheveux noirs en pétards et le regard déterminé que Liz se glissa de biais dans le cercle que formaient les 3 hommes.

_ "Heum..." Dit-elle en guise de salut "j'ai b'soin d'un coup d'main..." Fit-elle avec son petit accent russe en regardant tour à tour le commissaire puis les deux autres hommes.